Alla frontieria con il Nero Universo, dentro le nuvole bianche sbocciano cristalli di ghiaccio, organizzati in strutture precise; cadono leggeri con il nome di fiocchi attraversando guardinghi i confini dei cieli. Posati a terra coprono tutto, ammorbidendo le cime e cancellando i colori; candida tela su cui dipingere ancora. Quindi attracca la notte masticatrice di lune, che le frantuma in pezzi di stelle e le risputa in costellazioni di indicazioni; la mattina stropiccia gli occhi e lo scarpone schiaccia la neve, sussurrando un lamento per la rottura del bianco lavoro svolto. Passo dopo passo, oltreconfine si formano altre strade e si sussurrano altre lingue dipingendo la tela del giorno. Ma in questo paese chiamato Mondo, solo una cosa vorrei sapere: la direzione da seguire verso la frontiera da scavalcare dentro al Nero Universo.
